Vestido inflamável

Tu podes fingir-te de morta quantas vezes quiseres.

Há de haver sempre uma janela por onde fugir.

O homem do telejornal disse que tenho uma bactéria a comer-me o interior das coxas e o recheio dos meus testículos. As bactérias querem entrar pelo meu escroto desidratado para poderem nadar nuas na minha imaginaria corrente sanguínea.

A minha pele está a quebrar-se com a pressão.

Avisaste me para prováveis surpresas e futuros beijos.

Avisaste me que um dia me ias roubar o Ar.

Eu tenho medo.

Eu não encontro saída, eu toco nos espelhos mas eles não se abrem. Eu danço e conto histórias para os espelhos mas eles não se abrem. Eu roubo-te o baton e escrevo o teu nome no espelho, mas ele não se abre.

Eu não encontro saída. As portas abrem-se e fecham-se para a casa respirar mas as superfícies que um dia reflectiam luz, ficaram baças e antigas.

Trago o teu feto contigo.

Não é cerveja. É um bebé morto. Feto, feto, feto.

Tira-me uma foto agora. Prende-me a algum lado para eu um dia poder fugir.

Nós discutimos.

Nós discutimos porque somos pobres. A nossa comida é diferente da dos ricos. Os nossos filhos discutem como nós discutimos. Discutimos porque a nossa comida é diferente.

Os ricos querem que nós estejamos sempre a discutir, para nós não conseguirmos organizar-nos e roubar-lhes o lucro que deus nos prometeu.

Nós discutimos porque somos pobres. A nossa comida depois de comprada é chupada e mastigada. Entretanto nos nossos mentirosos estômagos, elas se vão lentamente decompondo em gases que nos fazem rir, chorar e discutir.

Eu cheiro o teu bafo e por vezes consigo rir, outras vezes vêem me lágrimas aos olhos mas na maioria das vezes nos discutimos quando cheiramos o bafo um do outro.

Temos de mudar de comida. Temos de comer em turnos para que um de nós coma bem e o outro não coma nada. E depois trocamos.

Na maioria dos dias eu sinto me trocado. E para equilibrar o jogo vou te substituindo um centímetro cúbico de carne por dia, se te aperceberes de que te ando a morder. Eu mordo-te quando estás no sofá a ver o teu reflexo na televisão. Eu mordo-te quando tu te perdes narcissistícamente nas pupilas dos meus olhos.

Eu só existo por aqui, para te reforçar por contraste a tua identidade. Vou parar hoje por aqui. Dói-me a mão.