Dia 37

Custa-me a respirar. Fundo. Parece que os meus pulmões sofrem de ataques de histeria e não conseguem mesmo ir ao fundo de qualquer coisa.

Abro a boca o máximo que consigo mas só consigo engolir uma quantidade mínima de oxigénio o suficiente para me fazer ir de A a B sem adormecer ou mentir-te pelo caminho.

Não sei porque te digo isto tudo, tenho sentido cada vez mais uma estranha incapacidade de confiar. Mais do que o normal, percebes.

Eu desconfio de toda esta gente que partilha o mesmo coma que eu.

Será isso que esperas de mim, O inventario dos danos infligidos?